Page 18 - На петле времени
P. 18

Д.  Барабаш.  «На петле времени»




                                               Бал литературы (бесы)


                                         Десять безумных веков
                                         на наборном паркете.
                                         Бал начинается.
                                         Дайте ж, красавица, руку.
                                         Скоро приедет палач
                                         в золоченой карете.
                                         И раз два три, раз два три,
                                         раз два три, раз два три.
                                         Бал начинается
                                         и по кровавому кругу.
                                         Ах, Александр Исаевич, не говори…
                                         Вспомнят ли
                                         первопричинную литературу
                                         мутные витязи
                                         праздничных будней России.
                                         Бубном ударят по черепу
                                         полускульптуру
                                         с даунским взглядом
                                         великого полумессии.
                                         Бал начинается.
                                         Войско стоит при параде
                                         в дряблой юфти,
                                         скрыв свои пролетарские ноги.
                                         Ты насвисти-ка с обложки
                                         старинной тетради
                                         музыку гимна народа
                                         с разбитой дороги.
                                         Кольца спирали, чем дальше,
                                         тем уже и уже.
                                         Хуже не будет, казалось,
                                         ведь не было хуже.
                                         Страх из потемок души
                                         выбирался наружи,
                                         в ружья, в стволы,
                                         в позабытые ликами рожи.
                                         Ах, Александр Исаевич,
                                         все же негоже
                                         телеэкран декорировать
                                         патиной меди.
                                         Время давно почивать
                                         на заслуженном ложе
                                         в лаврах, на шкуре
                                         облитого солнцем медведя.
                                         Музыка грянет,
                                         и цокнут смоленой резинкой
                                                                                                              18
   13   14   15   16   17   18   19   20   21   22   23