Черные, танцуя, хиляют по улицам. Один вынет из уха пробку, выжмет колонку в плюс и пол района плющит широкошагий рэп или Уилиссом уплывают в блюз. Зато в России все теперь пишут стихи. Серфуют на рифмах, ритмы врастают в кость стальной решеткой, выпрямляя кривые зубы. Казалось, мне совсем несвойственна злость, но инстаграммы, тиктоки, фейсбуки, тьюбы… Хорошо, что еще не в Утуба-будубе, не в Попуабе-сарабе, каждый житель которых решил под воздействием сиропа из кактусов, что он растакой-то скрипач. И с утра до отбоя все воют на скрипках – ногтём по известке, по лядской, закатом играющей глади стекла океяна. А еще есть такие края, где ночами цикады, в желтом свете луны полнокровной, миллиарды незримых цикад, издают оглушительный скрежет и ушным перепонкам души наступает привет. Тишина. Только звезды меж пальмовых листьев и прохладный песок под ладонью апр 07, 2021 8:24:18am