ВОЕНКОРР. АЛЕКСАНДР СЛАДКОВ Страшный сон, Саша. Страшный сон. Мы давно ползём в страшном сне. На улицы Мариуполя вышел серый дырявый слон, клетчатый слон в жёлтых цветочках со сквозными проёмами в синей спине. Он весь в говне, серый слон весь в говне, Саша, весь в говне. Из его окон свисают бывшие люди с чёрными бывшими лицами, коверкавшие наш родниковый язык на свой горделивый гогочущий лад. Неужели ты не привык, Саша? Ты не привык. К отсутствию Бога привыкнуть нельзя никак. Кто там вместо его мира травит свой гешефт на горящей земле. Хочешь домашней водки и козьего сыра, измазанного в золе? Поговорим о добре, блин, добре, блин, и зле. Не в блиндаже, а на солнечном ледяном ветру, пробивающем броник. Уроним в рюмку слезу, по слезе, прольём спирт на траву. Сунем в хобот слону кусок рафинада. Я кивну тебе раньше, чем ты скажешь: - так надо, так было надо. И не ясно уже, то ли земля на слоне, то ли слон на земле, то ли дерево на змее, и клетчатая черепаха летит в пустоту то ли сахар не сладок, то ли в овцу превратилась маршальская папаха и блеет от страха на выжженном в ноль плацу, яволь, на стеклянном плацу, бедняга. Разъезжаются ноги, из окон штаба дивятся боги, кривятся баги. Мы будем живы, ведь мы бродяги, мы странники света, мы из любой бадяги - из первобытной губки со дна морского возродим весёлое человечество, поднимем вселенские флаги, рванёмся в небо, в космос из мясорубки, мы боги, Саша, такие у нас порядки. апр 29, 2022 5:11:44pm