Были и у меня друзья-товарищи в черном омуте, в красном варище. Один – вор, убийца, распутный плут, другой – демон тьмы, в общем, тоже крут, и еще один центровой стиляга. Там Москвой-рекою текла бумага. Кто ее писал, кто ее морочил? У того пера щекотливый кончик. Ёжилась любовь, брызгала отвага, закипала кровь и плыла бумага. По бульварам - ночь, пьяные сирени, целовал в глаза, лобызал колени темноты вокруг белого листа. Открывались мне алые уста. Не боялся зла, не берегся пагуб, нюхал в две ноздри хлорку стрёмных палуб. Утирал с листа отпечатки кожи от пяти углов до масонской ложи. Обновлено июл 02, 2022 10:51:04pm июл 02, 2022 10:51:04pm Дмитрий Барабаш поделился воспоминанием. 2 года назад