Page 28 - Солнечный ход
P. 28

Д.  Барабаш.  «Солнечный ход»




                                                    Бал литературы
                                                            (бесы)



                                         Десять безумных веков
                                         на наборном паркете.
                                         Бал начинается.
                                         Дайте ж, красавица, руку.
                                         Скоро приедет палач
                                         в золоченой карете.
                                         И раз два три, раз два три,
                                         раз два три, раз два три.
                                         Бал начинается
                                         и по кровавому кругу.
                                         Ах, Александр Исаевич, не говори…
                                         Вспомнят ли
                                         первопричинную литературу
                                         мутные витязи
                                         праздничных будней России.
                                         Бубном ударят по черепу
                                         полускульптуру
                                         с даунским взглядом
                                         великого полумессии.
                                         Бал начинается.
                                         Войско стоит при параде,
                                         в дряблой юфти
                                         скрыв свои пролетарские ноги.
                                         Ты насвисти-ка с обложки
                                         старинной тетради
                                         музыку гимна народа
                                         с разбитой дороги.
                                         Кольца спирали, чем дальше,
                                         тем уже и уже.
                                         Хуже не будет, казалось,
                                         ведь не было хуже.
                                         Страх из потемок души
                                         выбирался наружи,
                                         в ружья, в стволы,
                                         в позабытые ликами рожи.
                                         Ах, Александр Исаевич,
                                         все же негоже
                                         телеэкран декорировать
                                         патиной меди.
                                         Время давно почивать
                                         на заслуженном ложе
                                         в лаврах, на шкуре
                                         облитого солнцем медведя.
                                         Музыка грянет,
                                                                                                              28
   23   24   25   26   27   28   29   30   31   32   33