Page 29 - Солнечный ход
P. 29

Д.  Барабаш.  «Солнечный ход»



                                         и цокнут смоленой резинкой
                                         рваные полчища
                                         литературных громил.
                                         Будет цветочница бегать
                                         с плетеной корзинкой
                                         между мазурок
                                         танцующих с небом могил.
                                         Все бесконечное
                                         проистекает впервые.
                                         Все безусловное сказано тысячу раз.
                                         Не зеркала, к сожалению,
                                         стали кривые,
                                         а перекрестья различных
                                         сословий и рас
                                         так изменили черты,
                                         означавшие лица,
                                         что не прочесть ни ума,
                                         ни стремленья к уму.
                                         Бал начинается —
                                         оп-ца-ца, лан-ца-ца, дрица —
                                         и предвещает грядущему веку чуму.
                                         Шаркнет подошвой
                                         по лаку наборных паркетов
                                         новый начальник, вершитель,
                                         наместник, стрелок,
                                         словно сошедший с грунтовки
                                         кровавых багетов.
                                         Как безошибочно точен
                                         в России пророк!
                                         Нет. Не понять. Не поверить.
                                         И не обознаться.
                                         Не изменить. Не поправить.
                                         Не выдержать штиль.
                                         Только с затекших по горло
                                         колен приподняться
                                         и написать о правах обреченного билль.
                                         Бал начинается.
                                         Скоро потянутся в книги
                                         странники мраморных станций
                                         столичных метро.
                                         Что там творится? Наверное,
                                         снова интриги,
                                         снова война и, наверное,
                                         слово не то?


                                         2000






                                                                                                              29
   24   25   26   27   28   29   30   31   32   33   34